Não gostava dos fins de semana, de esbarrar nas pessoas, nos fins de semana, que sempre tinham mais pessoas.
Tentou a vida toda trabalhar aos domingos, folgar as quartas, recomeçar as sextas...teve uma vida frustrada, e cheia de fins de semana, cheios de gente.
Morreu num sábado a tarde, descobriram numa segunda, foi enterrado na quarta.
A sexta foi bem mais tranqüila...
Encontrou certa manhã um velho de barba malfeita no supermercado, e o velho lhe disse:
“não temais o nascer do sol aquele que contempla atento a noite, virá do mar o laranja e o púrpura como dele adveio antes o azul”.
Seguiu então para o corredor de queijos e vinhos e buscou na terceira estante uma garrafa fina. No rotulo, escrito em ocre, “que assim seja”.
E como fazia calor em janeiro, o banco quebrado, as roupas espalhadas, a poeira grudada no ventilador, a música jorrando pelo toca fitas velho, velho de mais. Longe de mais.
Alguma coisa tinha ficado perdida na bagunça do quarto.
Não.
Qualquer coisa perdida tinha bagunçado de mais o quarto.
Besteira lembrar agora, melhor guardar pra usar mais tarde, umas fotos nas estantes, uns textos pela metade. Um filete de luz perdido entre o pano dividia a parede em duas, ele cruzava a linha com os dedos.
Besteira ficar parado; tão bom olhar as sombras se encolhendo no teto; besteira ficar parado; uma parede pintada de azul marinho viria bem a calhar;besteira; umas ferraduras na porta, quem sabe, besteira.
O dia já ia pelo meio. A vida também...
Levantou do chão castanho, tropeçou entre os papéis, até a janela, deixou cair pouca coisa dos bolsos, um relógio parado, com seis ponteiros reserva.
Olhou mais uma vez a luz fina e esperou a vista queimar... como fazia calor em janeiro.
Então ele foi.
Pela mesma janela que tinha entrado, sabe lá quando, foi.
Os amigos ainda recebem de vez em quando as cartas, se perguntam se um dia ele volta.
E eu aqui tentando ser feliz por ser feliz. Nunca me falaram que o calor afetava as mandibulas, tanto faz, agora eu sei, no inverno elas doem menos...
